A volta fantasma

Há quem acorde de manhã e, ao cheirar-lhe a pão quente, venha a notar que o seu nariz partiu, inesperadamente, e que agora deambula pelas ruas de São Petersburgo, abordando uma caleche em direcção ao estrangeiro. Hoje, mais simplesmente, acordei e pude constatar que tinha sido eu próprio quem tinha partido, uma hora antes. Uma réstia do meu ser havia ficado para trás, dormente na cama, indolente com a preguiça autorizada da hora que se atrasara.

Pode parecer insignificante, um recuo horário institucionalizado. Mas numa vida concertada e rotineira, esse pequeno salpico no grande lago do tempo provoca o nascimento de um decálage influente e de contornos surreais. Não estarei louco ao afirmar que as pessoas, na rua e nos percursos do dia, me perscrutavam com um olhar vazio de estranheza. Fazia todo o sentido: estavam perante uma sombra da minha pessoa, um conjunto de traços borrados, como se a lente dos seus olhos fosse uma objectiva de lenta obliteração, incapaz de aprisionar no tempo um movimento contínuo rápido.

Na verdade, eu já tinha passado por aqueles locais e eles já me haviam notado. E, todavia, não tinham sido eles a ver-me mas sim as suas próprias pessoas de uma hora antes. Para nós, as sombras deslocadas, restava apenas a vaga memória de uma existência já vivida e esgotada. Nenhuma novidade, nenhum brilho, nenhum pasmo nos estava reservado. Apenas a caminhada certa, por cima de passadas familiares.

Só a passagem do tempo conseguirá esbater o interregno temporal que impende sobre os meus passos, fazendo-me reencontrar aquele que prossegue, à minha frente. O meu id futuro esmorecerá, privado da vitalidade do ser que agora se arrasta uma hora atrás. Que fará ele, nesse próximo futuro, que possa subsistir por si mesmo? Que pessoas conhecerá e que eu nunca verei? É demasiado assustador pensar numa coisa semelhante.

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