Tormentos opcionais

Por vezes é simples. Como uma criança à beira-mar numa tarde de verão, absorta a contar e recolher conchinhas. É tudo uma questão de conchas. Ao longe, os pais arrumam a os seus afazeres; a tenda, as toalhas e sandálias. Já a chamaram uma vez, duas. Ela finge que não os ouve, mas sabe que a hora de partir, tal como a esfriada brisa do cair da noite, se aproxima sem tréguas. E toda a colecção de conchas e estrelas que recolheu terá de ser devolvida ao areal, salvo uma ou outra que ele consiga dissimular no seu bolso. Mas como escolher? Começa por se ver livre das mais feias, das mais imperfeitas. Mas a imperfeição é inspiradora, percebe, pois acirra a perfeição quando se a finalmente encontra. Então recolhe algumas de novo. Pretende guardar as mais pristinas, é certo, mas pensa que não conseguirá lidar quando começarem a ficar encarquilhadas e secas, longe da humidade das águas salgadas.

Por fim, segura apenas duas conchas na mão, e de longe surge um último chamamento. Lógica sentimental perfeita, a criança deita uma fora. Dá duas passadas e estaca, percebendo um lamento inaudível. Arrepia caminho e troca-as. Aguarda um momento, e o lamento cessou.

A criança pensa então que tudo na vida se poderá resumir a este jogo de sentimentos. Escolher, para depois escutar os lamentos. Escolher até que os lamentos cessem, até que a opção não o encha de arrependimento e tristeza. Mas a criança, tal como eu, é humana. E só compreende o brilho das coisas muito depois de terem perdido os seus rutilantes contornos.

Quando me acho perante uma situação em que os lamentos se abafam mutuamente, como hoje me acho, sei que me encontro diante de uma escolha impossível. E a única coisa que resta, como sempre, é saber caminhar em frente, de olhos abertos.

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